Vale, sí, seis mil tíos trabajando en ochocientos mil metros cuadrados es impresionante y tal, pero mi visita a Eurocopter Marignane siempre la recordaré por la cena. Cuando me estaba comiendo los erizos de mar, pensaba: "Esto es lo mejor que he probado en mi vida". Pero es que cuando llegó el buey de mar con la espuma, imagino que de huevo batido crudo -la verdad, que ni puta idea de lo que comí, era todo muy raro y la carta estaba en francés-, los erizos se convirtieron en lo segundo mejor que he comido en mi vida.
Me ha dado mucha pena cagar esta tarde lo no asimilado por mi intestino delgado de esos manjares.
Por cierto, ¿cómo no iba a darnos bien de cenar un tío que preside una compañía que en 2005 facturó más de 3 billones de euros?
Luego os contaré algo de la parte seria del viaje, que ahora no apetece. He dormido menos de cuatro horas.
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Mama, mañana cuando vayas a la pescadería tienes que pedir así:
Ponme cuarto y mitad de sardinas, de esas de los ojos brillantes, sí. Te iba a pedir medio kilo, pero es que mi Israel no cena esta noche en casa porque está en Marsella. Por motivos de trabajo, sí, sí, que lo ha mandado su jefe a la planta esa de fabricación de helicópteros Eurocopter, que como ya van a poner una aquí en Albacete, pues se va a ver en qué consiste aquello. Ah, y qué tranquila que me quedo, que se van todos los de la prensa en un vuelo fletado sólo para ellos y para las autoridades.
No todo iba a ser miseria en esta profesión, joder.
P.D. Este post no es una parodia, es una recreación de una realidad que se repite (desde luego que por parte de mi madre no) una y mil veces. La de madres (y padres, que diría Ibarretxe) que hay que no tienen hijos camioneros, sino técnicos ejecutivos de transporte en carretera, por poner lo primero que se me viene a la cabeza. Pilláis la idea, ¿no?
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Marta creo que me ha comprado un chándal, que es lo que le pedí, pero por muy Nike o Adidas que sea, el regalo de Reyes de 2007 ya está hecho y es insuperable. No abriga ni alimenta ni entretiene, pero es dinamita pura para la patata que me bombea la roja sangre. Por cierto, Carmen: Marta, que nunca te había leído ni es demasiado aficionada a esto de la lectura, lo termina y me dice, toda cándida: "Joder, qué bien escribe, ¿no?". Vaya descubrimiento.
Ah, y gracias mil. Me voy, que tengo que operar a corazón abierto.
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Los Cuchillo somos como el lince ibérico, pocos ejemplares. Prueba con tu apellido y verás cómo se te llena el mapa de bolas rojas. Vulgares, que sois unos vulgares.
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Y sigo leyendo el mail de Carmelo: "(...) cuando he hablado al recogerlo, me he acordado de tí y he comentado que también es tuyo". Toma ya, pues os lo agradezco mucho.
Contextualizamos para los millones de lectores es este blog: Cuando fui a recoger el premio por Vida de bravo, vida de manso a Valladolid, en la gala pija que montaron en el Gran Casino de Boecillo (menos mal que me puse traje y corbata), un tipo bastante alto me abordó para pedirme el número de móvil. ¿Un marica? No, era Carmelo, de La Andanada de Radio Laguna, que me quería entrevistar.
En la entrevista se lió la cosa porque estábamos en pleno San Isidro. Nos pusimos a hablar de la feria, de lo divino y lo humano, bla, bla, bla, total, que al terminar la interviú, off de record, como dicen los niños que se han ido de Erasmus, me invitó a hacer de corresponsal... Y así como un añito y medio o dos, no recuerdo, hasta que se me cruzaron los cables -bendito cruce- y me fui a Londres.
Cada lunes, a eso de las 23.00, cagadito y meadito esperaba la llamada de La Andanada.
Imagino que andan como niños con zapatos nuevos con el premio éste, del que me han hecho partícipe a mí también, aunque en el mail no me queda claro de qué va el agasajo ni quién lo concede.
Carmelo, que ya no estoy en Londres, que volví en Agosto, me volví a ir pero regresé enseguida, que he hecho un bolillo con burladero y con 6toros6 en las ferias de Arganda y Albacete y que ahora estoy en standby, lo que no quita que me muero de ganas por entrar en antena otra vez el lunes, aunque sólo sea para saludaros.
(Es que Carmelo se está enterando ahora de que estoy en España -es verdad, que menos que un mensajito, hijo, pero llegas, pasan los días y lo vas dejando, ya sabes-. Decía, que se está enterando ahora de que ando por aquí, gracias al link de este post que le he mandado por mail.)
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Como Gumersindo Lafuente
pero me voy de puente.
Que qué culpa tengo
de que Marta tenga
un apartamento
allá donde dineros negros
destrozan litorales
y destrozan julianes.
(Cada sobremesa
-barriga llena-
empacho de ex alcaldes
en salsa de Tomate).
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Ese de la foto que parece cofrade de la Esperanza de Triana, abonado del tendido bajo del 2 en La Maestranza y manzanillero rociero es Cuchillo. Gracias, Charly, por valorar la morantada con tanto cariño.
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Vale: no tengo trabajo, ni coche, ni casa; mi cuenta corriente es de niño de primera comunión y mi familia cuando se corta no sangra en azul. Lo único que prospera en mi actual existencia es mi barriga y el grosor de los cristales de mis gafas. Pero estos ojitos verdes que miran detrás de los cristales de gafas que engordan cual niño norteamericano no se van a ir a la tumba sin haber visto antes paisajes como el de la fotografía con que os chuleo.
Y es que aunque pobre eres y en pobre te covertirás, yo me he empeñado en vivir entre medias como un rico.
Ah, se me olvidaba: la parcela que veis detrás de mi se encuentra en la isla de Skye (Escocia). ¡Qué desperdicio! Con la de pisos que se podrían construir ahí... (Huy, pienso que pienso igual que los que habitan en el albergue municipal de Alhaurín de la Torre).
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