Para salir de cualquier apuro

Funciona, me he construido mi propio satélite de telecomunicaciones.

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Valió la pena esperar diez años

Fue rotundo, sentido, fresco, improvisado, humano, canalla; fue la hostia. Diez años diez ha habido que esperar para disfrutar a Kiko y sus amigos en directo. Con la Nochevieja 2006/07 ya avanzada, todo el mundo a gusto y sin frío, Charco, Cuchillo y Gascón abrieron, a los acordes de My porro, una hora de magia. El resto es un sueño del que no queremos despertar.
Ahí van unas fotillos y el Veste a la mili, a pelo, sin post producción, tal y como sonó en directo. La gente -escuchad-, entregada a más no poder.

Veste a la mili (directo, 1-1-2007)

Alberto, con atuendo hiphopero para cantar My porro.

Animando a la peña.

Un solo de violín.

Gustándonos.

Nos marchamos. Ya se oía: "¡Otra, otra, otra!" "¡Kiiiiko, Kiiiiiko, Kiiiiko!".

En el backstage seguíamos oyendo "¡Kiiiiiko, Kiiiiiko!" Y salimos para los bises, claro.

Guitarra y coros, servidor de ustedes.


Pepino, guitarra, coros y pelos.


Alberto, voz, coros y show.


De camino a vestuarios. Mereció la pena el esfuerzo.

Pepino y Alberto, en una desagradable instantánea.

Típica excentricidad de dos extrellas del rock.

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Y yo brindo por ustedes

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Velando a nuestra juventud

Un sábado noche más (para mí, el primero en varios meses en La Roda). Botellón reposado en casa de la abuela de Roberto, escenario de Cuéntame con su mesa camilla y su braserete. En la mesa camilla, Brugal, Beefeater, J&B, Smirnoff, Trina de limón, Coca-Cola, Fanta. Alrededor de la mesa camilla, círculo de sillas, poses de vaso de plástico en la diestra y siniestra apoyada en gesto chulesco -torsión de brazo- en el muslo. Espaldas ligeramente encorvadas hacia adelante. Un portátil que rula por ahí, y conversación adolescente de espíritus, muertos, apariciones y el padre de Pepino que se le aparece a Pepino mientras lee a Stephen King una madrugada de verano. Normal, el padre de Pepino es panadero, vio luz y entró a decirle "qué chorra estás haciendo despierto a estas horas" (sic).
A las niñas -recién ingresadas en la mayoría de edad- se les pone el toto morado de puro miedo. Nosotros ejercemos de machos y de mayores y contamos las historietas con suficiencia y un deje de irónia, que somos muy machos y muy mayores, ya digo.
Y entonces, con la historieta del hombre del hacha de la casa de Gabri como fondo, veo en la mesa camilla no el Brugal, ni el Beefeater, ni el Trina ni las Fantas: veo a nuestra juventud, de cuerpo presente, y me veo a mí y a mis amigos velándola a la antigua usanza, en casa, sentados alrededor del muerto.
Nos queda de ella un buen recuerdo, fotos, algún vídeo y rutinas, formas sin fondo. La rutina mecánica de las botellas del sábado por la noche, forma, pero sin el fondo del ardor juvenil de tomártelo como repostaje para salir después a partir la pana. "Me bebo éste y me voy a acostar".
Si un botellón es un velatorio, es porque la juventud se ha muerto.

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¿Se parece a Mortadelo, o qué?

Ya os dije que era clavaíto. Estoy seguro de que todavía sueña conmigo. Eso le pasa por pinchar en mi etílica presencia música para pijos.

Completan el cuadro las Filemonas Sandra, dueña de la instantánea, y María, periodista de Ser Torrelavega y natural de San Vicente de la Barquera, como Bustamante.

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Un sueño cumplido

Cuando me pongo el tabaco y oro lo veo tan clarito, tan clarito, que me olvido del cuerpo.
Gracias, Sixto. El quite de Angelito, tan puro y tan de pata p'lante, merecía más que yo la portada.

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Lío gordo en El Foro

Si la (ex) periodista taurino más exigente que he conocido no pone reparos a mi salida a hombros en Madrid, es que estuve bien de verdad. Y mi trabajo que me costó. Como casi siempre, Marta tuvo que abandonar el burladero de médicos para atenderme de lo que finalmente sólo fue una voltereta, pero que podría haber terminado en pota y en precipitado viaje en taxi agonizando en sudor frío.

DJ Mortadelo (qué pena que no haya una foto suya de cara, porque es que es clavado al de la peli) tardará tiempo en olvidarme, y los que estuvimos en la cena de la II Promoción del Curso de Periodismo Taurino de la Fundación Joselito no olvidaremos aquella noche del 2 de diciembre de 2006, las risas en el gallego, la fiesta en no se qué garito pijo donde Mortadelo pincha, y el cierre en el asqueroso -por chulo, engominado y almidonado- Almonte.
Hubo bajas sensibles y que echamos de menos, pero todos los que fueron estuvieron perfectos. Ya queda menos para la cena de Navidad de 2007.

[Todas las fotos que ilustran este post son de Rosa]

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"Échame uno de Felicidad con dos hielos y Coca-Cola"

Cada cual elige su marca de Felicidad según bolsillos, paladares y estómagos: Smirnoff, Brugal, DYC, Caballero, Martini para las niñas pijas, Larios, Beefeater, Ballantines, Negrita. Es una felicidad artificial, sí, y momentánea, también, y envuelta en una modorra que nos sisa buena parte de lo que sucede, de acuerdo. Pero si esto de aquí no es Felicidad, que venga Dios y lo vea.

El cabeza de glande es mi amigo Juanma, más conocido como El Cholo. Os gustan sus bailes, ¿eh?

Acabábamos de casar a Manolo, el hermano de Gabri, y ya sólo quedábamos en el salón de bodas el nuevo matrimonio, los músicos y nosotros, los amigos de Gabri, que estábamos más felices que los recién casados.

(Con este post no pretendo nada, sólo aprender a colgar vídeos).

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